Запреты возбуждают сознание.
Есть такие фанфики, которые ты перечитываешь из года в год. Ничем непримечательные истории или же что-то настолько специфичное, что многие поморщатся и пролистнут дальше. В них нет никакой магии, но ты прикипаешь к ним душой будучи ещё подростком. Со своими проблемами, недопониманием с окружающим тебя миром и бунтом против остальных людей, находишь в них отголоски самого себя. Называешь шедевром человеческой мысли и веришь, что лучше никогда не напишут.
С течением времени ты возвращаешься ним, перечитываешь и вновь восторгаешься. Однако какая-то непонятная эмоция царапает изнутри, но ты не особо об этом думаешь. Вознося похвалу автору и создавая целый маленький культ веры внутри себя.
Из раза в раз перечитываешь 400+ страниц, превращая в своеобразный ежегодный ритуал. С неудовольствием отмечаешь, что сюжет имеет знатные дыры, какие не закроешь ни заплаткой, ни вязью красноречивых слов. Слог сложный, ты спотыкаешься о каждое предложение и под конец главы не удерживаешься и падаешь. Ладони неприятно саднит, из разбитых колен вперемешку с сукровицей и чернилами неприятно вытекает кровь, заливая ботинки. Подкладывая подорожник из былого восторга, ты продолжаешь идти. Наперекор всему. Словно мазохист за очередным шлепком.
Внутри тебя много противоречий. Ты перерос тот возраст, когда отожествлял себя с персонажами и былое пламя революции против всего на свете – утихло. У тебя уже свой сформировавшийся взгляд на вещи, на мир, на людей и на отношения между людьми. Тебе откровенно не нравится слог и манера повествования, хочется закрыть и перейти к тому, что соответствует твоим предпочтениям. Но всё же ты остаёшься и дочитываешь до конца.
Вместе с отрицанием в тебе также теплится принятие. Весь изувеченный и усталый, ты доходишь до последней страницы. Словно приходишь на пустой перрон, ждать прибывающий поезд. Здесь есть только одна обветшалая скамейка, разрисованная на разные лады уличным искусством и таким душевным словом «хуй». Ты не просто садишься на неё, а валишься с ног, безмятежно глядя в зияющую белизну абсолютного ничего. На другом конце сидит тот самый герой и приятное чувство единение, когда ваши взгляды встречают, стоят всех усилий. Вы пододвигаетесь ближе друг к другу, уютно касаясь боками и ты кладёшь ему голову на плечо. И вдруг всё косноязычие слога и сюжетные ямы, о которые ты теперь ломаешь ноги, кажутся такими пустяками. Ты вопреки всему вернулся к старому другу. Где его боль – это твоя боль и его драма – это твоя драма. Ты становишься частью его жизни, воздвигая баррикады против всех трудностей и поднимая пики ради защиты его счастливого будущего.
Вам не нужно общаться или что-либо говорить. Ты просто счастлив возвращаться к нему из раза в раз ради этого спокойствия и душевного тепла. Герой остался всё таким же, а ты неукоснительно стареешь, меняешься и приближаешься к своему концу истории, своему собственному поезду.
Где-то протяжно и глухо гудит тот самый поезд, отбивая искры колёсами о рельсы. Герой гладит тебя по голове, безмолвно прощаясь до новой встречи. Ты остаёшься на перроне один. Окутанный шёлком из горечи от очередного расставания, точно зная, что в следующем году вы вновь обязательно встретитесь.
С течением времени ты возвращаешься ним, перечитываешь и вновь восторгаешься. Однако какая-то непонятная эмоция царапает изнутри, но ты не особо об этом думаешь. Вознося похвалу автору и создавая целый маленький культ веры внутри себя.
Из раза в раз перечитываешь 400+ страниц, превращая в своеобразный ежегодный ритуал. С неудовольствием отмечаешь, что сюжет имеет знатные дыры, какие не закроешь ни заплаткой, ни вязью красноречивых слов. Слог сложный, ты спотыкаешься о каждое предложение и под конец главы не удерживаешься и падаешь. Ладони неприятно саднит, из разбитых колен вперемешку с сукровицей и чернилами неприятно вытекает кровь, заливая ботинки. Подкладывая подорожник из былого восторга, ты продолжаешь идти. Наперекор всему. Словно мазохист за очередным шлепком.
Внутри тебя много противоречий. Ты перерос тот возраст, когда отожествлял себя с персонажами и былое пламя революции против всего на свете – утихло. У тебя уже свой сформировавшийся взгляд на вещи, на мир, на людей и на отношения между людьми. Тебе откровенно не нравится слог и манера повествования, хочется закрыть и перейти к тому, что соответствует твоим предпочтениям. Но всё же ты остаёшься и дочитываешь до конца.
Вместе с отрицанием в тебе также теплится принятие. Весь изувеченный и усталый, ты доходишь до последней страницы. Словно приходишь на пустой перрон, ждать прибывающий поезд. Здесь есть только одна обветшалая скамейка, разрисованная на разные лады уличным искусством и таким душевным словом «хуй». Ты не просто садишься на неё, а валишься с ног, безмятежно глядя в зияющую белизну абсолютного ничего. На другом конце сидит тот самый герой и приятное чувство единение, когда ваши взгляды встречают, стоят всех усилий. Вы пододвигаетесь ближе друг к другу, уютно касаясь боками и ты кладёшь ему голову на плечо. И вдруг всё косноязычие слога и сюжетные ямы, о которые ты теперь ломаешь ноги, кажутся такими пустяками. Ты вопреки всему вернулся к старому другу. Где его боль – это твоя боль и его драма – это твоя драма. Ты становишься частью его жизни, воздвигая баррикады против всех трудностей и поднимая пики ради защиты его счастливого будущего.
Вам не нужно общаться или что-либо говорить. Ты просто счастлив возвращаться к нему из раза в раз ради этого спокойствия и душевного тепла. Герой остался всё таким же, а ты неукоснительно стареешь, меняешься и приближаешься к своему концу истории, своему собственному поезду.
Где-то протяжно и глухо гудит тот самый поезд, отбивая искры колёсами о рельсы. Герой гладит тебя по голове, безмолвно прощаясь до новой встречи. Ты остаёшься на перроне один. Окутанный шёлком из горечи от очередного расставания, точно зная, что в следующем году вы вновь обязательно встретитесь.
